Infinito Particular

Amor não se descreve, nem em poesias, nem em palavras, em dicionário, ou até mesmo em livros. Se é amor, se sente, se reinventa, ele se alucina, me apaixona. É sinestesia impulsiva.

Falo aqui sobre a arte. E sobre tudo a que ele se resume. Falo de amor, de amar. Falo de você, a você, falo de mim, a você, falo de mim, a mim, falo de você, a mim. Falo do nós. Dos nós que a vida traz e leva embora. Dos nós que ela desfaz e me devora. Do nós que veio ficar, por hora.

Sobre a poesia digo: nada sei a não ser que poesia é alma descrita, um espirro de vida numa folha em branco. Poesia é como paladar. Quem sabe o gosto da minha poesia agrade ao seu. Ou não.

Minha definição de amor pode ser encontrada entre a capa e a contracapa deste livro. Amor é montanha-russa. Frio no estômago, altos e baixos, voar e regressar ao solo. O amor é a inenarrável adrenalina. É também o medo. Afivele bem seu cinto. Sinto muito se o percurso for delirante demais para o seu instinto.