O Silencio que Fala na Alma no Coração e no Inconsciente

Não vim nomear as tuas dores.

Vim confessar as minhas —

e, ao confessá-las,

deixá-las nascer de novo,

como Clarice dizia que a palavra nasce:

“antes de viver, estremeço”.

Aquelas dores que se escondem

entre o meu peito e a garganta,

pulsando angústia, culpa, silêncio —

e que, ao escrevê-las,

talvez se tornem menos minhas

e mais nossas,

perigosamente nossas.

Há feridas que não pedem cura —

pedem que eu fique.

Comigo.

Contigo.

São o vazio que me move,

a sombra que me guia,

o silêncio que me canta

quando o mundo é ruído demais

para eu suportar sozinha —

e eu, tão desarmada,

como quem “não sabe como se chega ao que se é”.

É uma travessia sem mapa,

tecido dos fios mais frágeis que tenho —

os que rasguei de mim mesma,

sem saber se era eu ou o outro.

Não apaga o sofrimento.

Transforma-o em canto,

em gesto,

em liberdade que mal cabe

no meu peito partido —

um peito que late, late, late,

e ainda assim não explica.

Aqui, Freud me abriu os corredores do inconsciente

onde ainda ouço a criança que fui chorar —

e chorar é viver de novo.

Jung me ensinou a abraçar a sombra

que sempre temi ser —

“eu sou eu e sou o meu outro”.

Lacan me fez dançar com a falta

que nunca soube nomear —

o desejo é o desejo do Outro,

e eu, perdida nele.

Klein me mostrou como tecer reparação

com as mãos que ainda tremem —

reparar é amar de volta.

Winnicott me acolheu no brincar

quando já não sabia brincar —

e no brincar, soube que existo.

Bicudo me lembrou que o silenciamento

também é coletivo —

nós somos o que nos c