Crônicas do Senhor Baltazar

O suor de décadas é a tinta da história,

Mãos calejadas que ergueram o concreto da nação.

Hoje a recompensa é apenas a memória,

E o descaso frio, a única gratidão.

​Nas esquinas do tempo, o idoso caminha,

Carregando a vida em passos contidos.

O Estado que o usou como própria linha,

Hoje o joga ao mar dos esquecidos.

​Não pedem luxo, pedem o direito,

De ter na mesa o pão e o remédio na mão.

Mas a caneta do poder, sem qualquer respeito,

Assina o abandono em vez da proteção.

​Onde estão as leis que juraram amparo?

Transformadas em cinzas por mãos de ganância.

O custo da dignidade tornou-se muito caro,

Para quem entregou a vida com tanta constância.

​Eles são bibliotecas de carne e ternura,

Arquitetos de um mundo que hoje os repele.

A solidão é uma capa, uma armadura,

Que o inverno da vida insiste em pôr na pele.

​Governos passam, a dívida fica,

Uma cicatriz aberta no peito social.

A alma da pátria, essa gente rica,

É deixada à deriva em um fim desigual.

O tempo cobra o suor de quem tudo doou,

O Estado ignora a conta que o idoso pagou.

Mãos de concreto, hoje esquecidas no abandono,

Enquanto o poder descansa em seu falso trono.

​O remédio falta, a despensa está vazia,

A velhice é um crime sob a tirania.

Sem filhos, sem amparo, sem qualquer afeto,

O descaso do governo é o seu único teto.

​Não peço caridade, exijo a justiça,

Para quem ergueu a pátria com tanta cobiça.

Transformaram sua vida em nota de rodapé,

Mas ainda há força em quem vive de pé.

​Onde estão as leis?